Preciso de cordas novas pro meu violão!
Quero daquelas de alta tensão,
Das boas, das que dão tesão,
Das que gritam quando tocadas,
No lugar certo: acariciadas.
Quero que minhas unhas cresçam!
Para que às notas ascendam,
Brilhos, unhas malditas, apareçam!
Da maciez da polpa à rigidez:
Cordas tensas estão em escassez...
Talvez eu precise de um violão novo!
O meu já está cansado de tanto estorvo;
Ele não me seduz: "és um corvo!"
Um novo viria bem a calhar,
Talvez à música eu voltasse a amar.
Como posso voltar a tocar,
Sem uma nova madeira amansar,
Sem um novo ébano relar?
Desejo o negro dos seus olhos, mulher!
Na falta do ébano, o músico a quer:
Seu corpo à madeira envelhecida,
Seu sorriso de cereja embebida,
Seu cabelo de náilon enegrecido,
Seu beijo nunca recebido...
O que falta em mim, sobra em você, mulher!
O martelar das horas era inexorável: tudo ali passava no menor tempo possível, como um pássaro pulando pelo chão ao invés de voar. As unhas pretas batiam na caneca de alumínio com café em um ritmo descompassado – um alerta para que ela se mantivesse acordada no marasmo da tarde. A tela do computador irradiava o seu brilho pálido, mesclando-se com sua pele que não via a praia há muito tempo. Havia números ali pululando: uma quase infinita ordem que regia o mundo financeiro. Um dia quiçá ela seria psicóloga, mas, por enquanto, contadora trazia o pagamento no início de cada mês. A hipnose do meio da tarde sempre vinha. Era inevitável. A mente dela deixava o corpo e seguia outro rumo. Mais bonito? Talvez. Interessante? Certamente. Nesses momentos, as dores do passado cessavam: não havia mais agulhas, cortes, mesas geladas... Tudo ali era acolhedor, e as memórias do passado – as boas memórias – povoavam a paisagem repleta de gatos, doces e salgados. Sua mãe estava ali também